Es el desamor
y no la pérdida de su portadora
la causa de mis desgracias.
Es el pretérito en su boca
o esa resistencia a acercarse
lo que resulta mortal
a este corazón rendido.
Es en su cuerpo en mis sueños,
no en los hombros que se evaporan,
donde yacen mis lágrimas
y mis tristes esperanzas.
Son sus temerosas dudas
y no mis mal juzgados actos
las que impiden un porvenir
tantas veces prometido.
No es la desilusión
sino el recuerdo de deseos pasados
la razón de tanta fatalidad.
Pero por sobre todas las cosas
es esta soledad abismal,
esta fría oscuridad interior
y este malestar renovado
los que me hacen necesitarla
más que nunca.